Дожди.

Опять дожди стучатся мелкой дробью в мои окна.
Ну кто, скажите, так придумал, что должно быть холодно и мокро?
Неуверенной походкой он идёт по небесам,
Спотыкаясь и ругаясь то и дело тут и там,
Громыхая, перевёртывает вёдра.

Опять дожди, на кой  их чёрт вообще сюда приносит,
Что там у вас на этот раз – весна или опять всё осень?
Что за радость не пойму я, повторять из года в год,
Как параноик два сезона небу плакать напролёт,
Словно жаль ему чего-то очень-очень.

Опять дожди, кто вас таких поймёт или полюбит?
Кто вас таких раскосых ко груди прижмёт и приголубит?
И от ваших монологов у меня синдром один – 
Я хочу уткнуться носом в сонный пух седых перин
И в дрёме ждать, и будь оно, что будет.